Ela ouvia naquela semana a mesma música que a fazia lembrar dele. Copinho de requeijão na mão com licor de jabuticaba. Dançava pela sala votiva e leve, sorrisinho fulgente. Os vizinhos passavam horrorizados, negaceando com a cabeça. A vitrolinha repetia insistentemente a Marcha Fúnebre.
(VFM)
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